…Как еще я пью и ем, Как храним судьбой —
Я, не занятый ничем, Кроме как собой?
Липы, грядки хризантем, Пропыленный путь…
Утешаюсь только тем, Что зачем-нибудь
Тоже вставлен в этот дом, В этот огород —
Для гармонии ли в нем Иль наоборот.
Не стараясь объяснить Смысла перемен,
Я вплетаюсь, словно нить, В Божий гобелен.
В этот хор божбы, стрельбы, Горечи немой
По иронии судьбы Вписан голос мой.
Все мы что-нибудь поем, Не вникая в суть,
А о смысле нам потом Скажет кто-нибудь.